Mariposas.

Me parece irónicamente precioso 

y doloroso 

que no creas en el amor 

y sin embargo, estemos aquí, 

en el bordillo agarrados de la mano, 

cegados entre tanto humo y a punto de saltar.

O al menos yo.

Estoy entre tus besos y la pared,

y no sé si darte la espalda será tan malo como dicen

porque tú me besas por la espalda mientras el daño 

me lo haces a la cara 

y yo te susurro que

eres la forma más bonita que tengo 

de acabar destrozándome la vida. 

Sin darte cuenta estás forzando las rejas 

y abriendo la jaula en la que he estado encerrada años. 

Sabía que eras especial, 

pero no tanto.

Que la felicidad escuchó tu risa de madrugada 

y se suicidó porque su significado 

había perdido el sentido, 

el mismo que me quitas a mi 

cuando me sonríes. 

Es que hasta el sol se esconde 

cuando sales a la calle  

porque lo eclipsas. 

Así que no te pongas triste si no lo ves un día 

o no encuentras la felicidad en tu vida, 

es que les has quitado el protagonismo 

y ya no significan nada 

porque eres tú.

Y si no eres capaz de verlo así, 

recuerda que:

las mariposas tampoco ven sus propias alas.